Ousadia

Dizem que o importante é não passar fome, ter pai e mãe vivos e uma cama pra dormir. Isso torna meu pranto irrisório. Reduz minha dor à...drama. saber disso me embrulha o estomago. 

Eu quero escrever sobre o que passa de mais podre nos meus pensamentos. Mas eu sou tão reprimida pela realidade, que não consigo. Digito uma linha, apago duas. Talvez eu ainda esteja presa aquela miserável ideia de que precisamos ser pessoas boas. Pessoas positivas e que só pensam no bem, na paz. Mas, quem hoje em dia consegue ser um aprendiz de Buda, visto todas as coisas que nos cercam? Do que comemos ao que sonhamos. É tudo uma BOSTA. Das mais fedidas. A reclamação se embasa principalmente na ideia de que poderia ser diferente. Se o mundo me incomoda tanto, é por eu saber – ou ao menos sentir – que esta errado. Mas, não sei responder o que é certo. E também não é hora de problematizar os conceitos (certo e errado), isso é coisa daquele povo que “tudo pode”, tudo é muita coisa, porra! Reclamar é manifestar sua incomodação. Não me admira que a paz seja inalcançável neste plano, seria uma ousadia tremenda exigir alguns dias de paz no intervalo entre a vida e a morte, eu sei. de todos os dias que acordarei respirando, os que me senti em paz, não recordo. É dia pra porra, mas a paz é ideologia. Ideologia >>> utopia. A tempos desisti de pedir paz. Primeiro pq se duvido da existência de quem dizem que a oferece, perco o direito de pedir. E segundo porque perdi a ousadia de pedir paz. Quem sou eu, mano? Olhe ao seu redor. Estamos todos enfermos, doentes. Como posso me achar digna de algo tão inalcançável. Então desisti. Quero alívio, quero ilusões duradouras. Quero mais horas de sono, pra prolongar o provável estado de inconsciência. Quero a ignorância. Quero alívio. Mas, aparentemente inclusive desejar isso me pareceu ousado... 

Dizem que o importante é não passar fome, ter pai e mãe vivos e uma cama pra dormir. Isso torna meu pranto irrisório. Reduz minha dor à...drama. saber disso me embrulha o estomago. 

Tá foda.